boba

No metrô ela me olhava. Completamente vesga, me olhava como ninguém nunca fizera antes. Olhava e sorria. Não sei se era sorriso porque, boba que era, tinha a boca constantemente aberta. Num dia de sol escaldante, vestia uma saia pesada de lã que contrastava com sua leveza. Tudo nela era leve, tinha o semblante dos bobos, menos a saia e o olhar. E ela não parava de me olhar. Segurava uma garrafa de refrigerante e um saco de frutas que não lhe importavam, eram objetos completamente alheios a sua vontade de boba, foram colocados ali e ali estavam. E me olhava cada vez mais fundo. Não pude suportar aquele olhar. Eu, que sou escafandrista para as coisas da vida, desviei o olhar e desci na estação mais próxima.